viernes, 19 de mayo de 2017

La picaresca, género y figura

Un género sin parangón
alumbró en la nación
para envidia de foráneos
y desastre de los propios.

El género y sus pícaros
supo evolucionar,
y ahora andan todos
desde sabiendo mandar.

martes, 3 de enero de 2017

La oficina de desempleo

Por motivos que no vienen al caso conocí hace algún tiempo, de un modo algo accidentado, a una persona con la que, como sucede siempre con la buena gente, se echa en falta tomar un café o algunas cervezas más veces.

Ayer me decía que no le habían renovado el contrato de trabajo y hoy iría a apuntarse a la oficina de empleo -debería llamarse de desempleo, porque allí lo único que hay son personas desempleadas-.
El caso es que mientras me lo contaba, yo pensaba en metáforas tristes:
humo,
llanto,
nubes de fieltro,
coches fúnebres,
amaneceres de cerámica,
telediarios,
cementerios de elefantes,
vías muertas
o ausencias de las que uno
nunca logra recuperarse.
No puedo evitar pensar de este modo cuando voy allí o alguien menciona el lugar, y es cada vez más a menudo, porque la precariedad se hace rutinariamente odiosa, venenosamente común, enfermando nuestro futuro, robando nuestros proyectos de vida.

Espero que algún día las urnas nos libren por fin de "viejos gobiernos de difuntos y flores", que sólo saben parir exilio, precariedad o presente y se nos entregue de una vez el futuro que anhelamos; aunque de momento toque apretar los dientes;
maldecir como desahogo
y pudrirse triste,
a golpes y en silencio
                             con la "Ley mordaza"
en una oficina de desempleo.

sábado, 29 de octubre de 2016

Caballo de Troy(k)a

Mayo, 2000 y catorce 



  galopas
Troyano                    caballo de Atila

palpita tu vientre
                                   bendecido
                  su fruto                       por la Europa
                                   bendecido
                                                         del mal y el Capital.

Madera de Troyka:
                                      Decir
                                               dices:
                                                        Digo,
                                                                 donde
                                                      hacer
                                        haces:
                            Diego.

Renegado socialdemócrata
social-liberal
                        (loquequierasignifique)
te haces llamar.

Debato cómo nombrarte
hago memoria:
inventarío tu viaje::

                               Fue
el último viraje
de una monarquía agonizante:
de Primo, sin rubor,
la dictadura apoyaste.

En la República Segunda,
¿dónde estuvo el compromiso honesto?
Dejaste vendido al Gobierno de febrero,
qué débil
apenas pudo detener una guerra
¡LA GUERRA!
que abrasó cono ninguna
alma y piel de la nación.
Hacia su final, era marzo,
aún invierno,
y érais vosotros y vuestro Besteiro,
con Casado y Mera “el carnicero”,
traidores a España y la Democracia,
poniendo en bandeja de plata
el gobierno absoluto
al genocida absolutísimo,
su Reino Orgánico
edificado sobre la VICTORIA,
la larga noche por la Gracia de Dios
oscura como un túnel sin salida.

¿Qué era eso del marxismo?
¿Y de la oposición a la dictadura?
-Ni supiste ni contestas-.

En Suresnes
                      la modernidad
eran la CIA y el SPD
e hicisteis un hombre nuevo
que era el más viejo.

El futuro llegó,
sin ser lo que era,
Transición lo llamaron,
con prebendas cara al sol,
manos manchadas de 23F,
haciendo la ola
a Maastrich, las privatizaciones y eso de la reconversión.

Deshojaste para el Imperio
la margarita del tahúr:
OTAN SI, OTAN NO,
si, no
       si:
SI.

Y para terminar:
los postres:
la mesa del socialdiálogo
con sindicalistas socialdemócratas
es decir,
del régimen;
es decir:
una fiesta:
para nosotros el pueblo, que
tragamos para estar
cada día más flacos.

Queda la foto de estos últimos
30 años, que es nada
                nada:
de pana
                en la oposición
y corbata
                en el Gobierno
y esa mentira
                mentida
                        repetida
                                  y machacada
de que seáis
hayáis
vayáis a ser
de izquierdas.

La izquierda está en cunetas
y come trullo
y humo.
Vosotr@s sois carne de IBEX
y cargos institucionales.

Os queda de socialismo,
la letra hueca de una sigla vacía
y
una foto en blanco y negro
de Pablo Iglesias
diciendo
"-¿Qué coño habéis hecho?
Dadme un burguer con queso".

jueves, 31 de marzo de 2016

En el día de hoy

En el día de hoy
¿Se ha olvidado España de sus hijas e hijos?
Su sal y su pan,
su suelo y su sustento,
su sangre y su vida.

Te gobiernan los más impúdicos,
vendepatrias obscenos,
títeres de poderosos señores
foráneos y extranjeros.

Burgos, 1 de abril de 2000 y dieciséis.
Infinito año triunfal.

viernes, 25 de marzo de 2016

Europa

Europa, la vieja Europa, raptada por Zeus cuando la humanidad empezaba a asomarse a la historia, caminando a lo largo de los siglos entre ríos, mares, cordilleras y pueblos, fecundando luz y las peores sombras: capaz de lo mejor y de lo peor. Creadora de la Democracia, el Estado de Derecho, la Ilustración, Mozart, Julio César, Napoleon, Leonardo... y del nazismo, el colonialismo, Katyn, la Inquisición, 1914...

Europa, tan contradictoria como el género humano o nuestras peores amantes, prefiere esta Primavera de 2016 vestir la peor versión de sí misma, la de la hipocresía y el inicio de un porvenir tenebroso y oscuro. A los campos de refugiados sirios se asoman las tres cabezas del Cancerbero y la puerta al Inframundo. Al paso de los refugiados en su camino a la inversa, brotan los jinetes del apocalípsis con todo el hambre de la historia.

lunes, 1 de diciembre de 2014

Aprendices de Voldemort

                            ÉL
     que no debe ser nombrado, asomado a la ventana,
recuerda orgasmos sin mirar la luna.
Recuerda que no puede recordarlo todo
ni mirar nuestro satélite aunque delante lo tenga.

Recuerda, aunque quiere olvidarlo,
que el cocodrilo de NuncaJamás
lo ronda mordiendo su rastro
y ya no podrá zigzaguear entre piernas,
siempre, de mujeres ajenas,
ni ser el gobernante de la punta de la pirámide
desde la que nos miraba con desprecio.

Recuerda, porque no debe olvidarlo ni muerto,
lo que le debe al montaje de febrero,
su capital turbio desde la pobreza del exilio,
su escupitajo a aquel Presidente de Gobierno
el día de presentarle la dimisión
y la puñalada en la cabeza
aunque le debiera la corona,
el disparo mortal con arma de fuego al legítimo heredero,
el dedazo del Genocidalísimo y su traje
siempre planchado de campechano
que tan buen resultado le dio hasta el día de abdicar.

Recuerda, porque no puede olvidarlo,
un plácido safari (otro cualquiera más)
asesinando elefantes para vergüenza de la humanidad,
que hayan pillado a su hija delinquiendo -no que delinquiese-,
que no haya podido -como su predecesor-
morir investido en la cama
y que ya no vaya a pasar a la historia sin mácula ni báculo
y como prohombre de la Patria,
sino como un borrón borroso y difícil de ver.

sábado, 19 de julio de 2014

Verano anémico

Este verano no traerá mujeres
que me besen junto al mar
y sean, en un beso,
la estación entera.

No habrá una playa larga
dejando en la arena,
el equívoco
de dos cuerpos, dibujando
las huellas de uno.

No habrá fuego en los ojos,
ni abrazos,
que durando parasiempre
sean de una noche.

No habrá sexo hasta el alba
ni alba con sexo.

No habrá hube,
ni habrá habrá.

Este verano será una estación
con anemia,
infectada de niños con hambre,
hombres sin empleo,
y madres sin vientre.
Una nación abonada
a la miseria, sin más adornos,
incapaz de alimentar poesías
y orgasmos.